Déjà les beaux jours, – la poussière, Un ciel d’azur et de lumière, Les murs enflammés, les longs soirs ; – Et rien de vert : – à peine encore Un reflet rougeâtre décore Les grands arbres aux rameaux noirs ! Ce beau temps me pèse et m’ennuie. – Ce n’est qu’après des jours de pluie Que doit surgir, en un tableau, Le printemps verdissant et rose, Comme une nymphe fraîche éclose Qui, souriante, sort de l’eau.
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L'espérance a fui comme un songe, - Et mon amour seul m'est resté!
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Soit brune ou blonde - Faut-il choisir? - Le Dieu du monde, - C'est le Plaisir.
Je l'ai vue ainsi, je l'ai vue: ma journée a commencé comme un chant d'Homère! C'était vraiment l'Aurore aux doigts de rose qui m'ouvrit les portes de l'Orient!
La pensée se glace en se traduisant en phrases, et les plus douces émotions de l'amour ressemblent alors à ces plantes desséchées que l'on presse entre des feuillets afin de les conserver.
Il nous fut difficile de distinguer les détails de l'écusson écartelé, qui avait été peint postérieurement en bleu et en blanc.